Ultraplayback

Ya ha sido aireado que asistí junto con Tones, Chili, eunice, y Mr. Asterisco a la rigurosa premiere de un primer montaje todavía sin banda sonora ni efectos especiales de Los Cronocrímenes, el primer largo de Nacho Vigalondo. Que toda esta panda sea un tema recurrente en estas páginas no debería provocar ninguna chasqueo de lengua a estas alturas. He titulado el post con una imagen de Paul Eluard porque me va a servir para hablar de esto, de Nacho Vigalondo, y de su película.

No imaginen al Capitán Minifalda sin Ultraplayback. No imaginen Ultraplayback sin Tones, ni Vigalondo, pero tampoco sin otros como la Rubia, Esponjiforme, Lametones de Amor, Habemus Plaka, Putokrio (por nombrar unos cuantos históricos: el resto ya sabe que está en la lista) e incluso Bori, que ha entrado como un tsunami del amor. Por lo tanto, hablar sobre lo que estamos haciendo unos y otros es una necesidad y un reconocimiento honesto de lo que al final alimenta nuestro activismo vital (y cultural). No oirán una disculpa por hablar de ellos en nuestra página, porque de lo que estamos tratando aquí es de las geografías solemnes de los límites humanos.

Si seguimos hablando sobre esta panda, verán que no es uniforme. Por ejemplo, no somos iguales a la hora de bregar con nuestra timidez. Mientras un servidor y Putokrio optamos por un cierto gusto por el recogimiento y la exposición administrada, tenemos a un Tones que prefiere ocultarse tras un universo propio en continua expansión acompañado de una falsa inmodestia, o un Vigalondo que se oculta a base de redoblarse hasta el exceso. Y esto es importante, porque como dijo un francés de cuyo nombre quiero pero no puedo acordarme, el artista no crea como vive, sino que vive como crea. En el caso de Nacho Vigalondo, les aseguro que estando en un local con una cerveza tras haber visto su película, no sabes si el Nacho que vuelve del retrete es el mismo que se fue, o es un Nacho que ha viajado desde el futuro y que una vez más, parece que cuenta con información privilegiada que tú ni tan siquiera imaginas.

Volvamos a la película que vi y cuyo guión no puedo citar. Me preguntó Nacho en el local “¿Le ha recordado alguna vez al MAESTRO?”, y yo le dije espontáneamente, “Me ha recordado a Nacho Vigalondo”. Ya lo ha dicho Tones en el focoblog, Los Cronocrímenes es verdadero cine de autor, en el mejor de los sentidos. Fans y detractores pueden frotarse las manos, los primeros podrán disfrutar hora y media de Vigalondo en estado puro; los segundos podrán recrearse lanzando sus dardos habituales. El hecho de que a Nacho Vigalondo le falte un hervor para superar (si Dios quiere) al MAESTRO, no quita que en nuestro triste patio de Almodovar aplicando su magistral fórmula de éxito, un Amenabar apalancado en su cine sin alma, la torpeza total de los Alatristres, las amables y repetitivas comedias y críticas sociales, consolándonos con Freser y de la Iglesia, y esperando las nuevas películas en ciernes (Koldo) y por llegar (Riera, por diossss, Riera), Nacho no se sitúe por derecho propio en una vanguardia de cine español que puede darnos muchas alegrías.

Nacho le da un sorbo a su cerveza y me dice “Usted y yo no podemos ser más antagónicos”. Y sin embargo estamos haciendo balance de lo que ha nacido hasta ahora en encuentros fugaces, y otros planes de futuro. Atención: no se trata de una productiva dialéctica hegeliana, se trata de un salto de conciencia que ilustramos invariablemente citando la obra de Mark Millar. Una parte de nuestra generación está dando ese saltito. Nuestra antagonía, pués, no es un antes-de-la-agonía si no la anti-agonia (en realidad antagonía no existe. Sí antagonista, etimológicamente: hacia 1625, tomado del latín antagonista, y griego antagonistés ‘el que lucha contra alguien’). La antagonía es para nosotros un “abans-de-la-rauxa” (antes de la rauxa : sin traducción al castellano, una mala aproximación dice “arranque, arrebato”. Etimológicamente: [1803; de l’ant. raixa ‘ardor, fúria’, amb influx dels ant. raujós ‘furiós’ i raixós ‘ardent’, ll. rixosus ‘busca-raons’, der. de rixa ‘brega’] ). (Adoro ser bilingüe…)

A Nacho le sorprende y halaga que haga una lectura simbólica de su película. Hay una razón por la que lo puedo hacer: prescinde de las metáforas. “Odio las metáforas”, me confirma mientras resuena psichobilly en las paredes. “La metáfora es el matarratas de la poesía”, formulo de manera espontánea. Pero somos (ja, ja, ja) antagónicos, y yo hubiera exprimido más ese universo simbólico. Él pone todo su empeño en cerrar sin fisuras la paradoja temporal (vital) del guión. Para ilustrarlo, él como Lewis Carroll haciendo ciencia ficción y yo como Julio Verne. Pero volviendo a la premiere, Nacho detiene el visionado en dos momentos cruciales: en el primero, quiere saber si seguimos la enrevesada lógica derivada de colocar a un españolito de a pie -¡cómo está Karra!, ¡Inmenso!- en el más terrible laberinto temporal conocido hasta la fecha. En la segunda, pregunta si hemos captado el abismo de culpa al que se enfrenta el personaje, en un momento en el que está justamente escapando de otro. Siempre me asusta la inteligencia de Vigalondo. Sabe que si resuelve bien el primer momento crítico, se ganará a todos los de su bando. Pero si además resuelve bien el segundo, se ganará a los del mío.

Y creo que he conseguido salir del paso de decirlo todo sobre la película, y a la vez no desvelar ni los detalles de la sinopsis. La película, en definitiva, tiene la bella (y qué bella), la bestia (y qué bella), y un españolito de a pié dándose un trompazo cada diez minutos, explorando las geografías solemnes de los límites humanos. Sin metáforas.

¿Tendrá éxito la película? Supongo que sí. Pero ojalá no nos hubieran jodido la poesía en la escuela primaria.

Escrito por CapitánMinifalda

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